La graisse a baté


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Langue Normande

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Poète, écrivain, dessinateur et peintre normand, François Enault, fils d’instituteur et aîné d’une famille de douze enfants, est né en 1869 à Varenguebec, petit village du département de la Manche. Plus connu sous le pseudonyme de MOB, de Mondet-Tenclin ou de Jean Frinot, il abandonne ses études de droits et gagne sa vie en illustrant livres et journaux parisiens avant de devenir peintre, écrivain et conteur. Créateur , avec Louis Beuve, du « Bouais Jan » , société regroupant les Normands de Paris, c’est toute une partie du patrimoine du Cotentin rural que l’on retrouve dans ses œuvres, faisant dire à Charles Frémine, écrivain et journaliste Normand originaire de Villedieu-les-Poêles, "Il peignait en patois".

La graisse a baté

Je n’le dis pas à tout l’monde, mais j’crais bi que j’vais hériter bin’acoup. Vère, m’n’oncle Loustalot, de Crianches, se meurt du rfré qu’il a attrapé y a trente-chinq ans dans lport de Grinville.

Sa maladie a traîné, traîné, mais viyous-bi, faut pas mains qui vine un bouon coup, ch’est-y pas vrai ? Le merchin l’a condamné hier au sé !

Il n’a pas attrapé san ma coume tout l’monde, m’noncle Loustalot, et
ch’est bi d’sa faôte s’il est dans de si mauvais draps au jour d’angni.

Faut vos dire qu’il a tréjous été un p’tit brin gniot, et tréjous prêt à écouter les mauvais conseilleux. Ch’est pourqui, un jou qu’y iétait resté deux douzaines de melons au marchi de Bréha, y les r’chergi sus s’n’âne (car y n’était pas assez riche por avé un’ méringote) et y décidit en li-même de pousser jusqu’à Grinville pou les venre !

Qui qui n’fut pé de c’t’avis-là, ch’est l’âne quétait d’jà venun à pi de Crianches en deux jours, et qui n’avait ri goûté de la journée.

Oucin, le pouor ministre fit toute la route à petits pas, en secouant les orelles et en allant bûtter du nez dans toutes les barrires qu’il veyait à drète et à gaôche de la grind route.

Si m’n’oncle n’avait pas z’eu san bâton d’meslier bi sué dans la qu’minée et vernin sous I’fumi d’brebis, janmais y n’seraient débarquis à Grinville.

Quand il arrivit su l’port aveu s’n’âne, il le laissit butter un miot pour guetti des matelots qui gaudronnaient yeux baté. Et, coume ill’tait cuyeux d’excès, il voulut savé c’qu’y faisaient.

"Qué qu’vos faites, mocha ? qui yeux dit.

- J’calfatons not’ baté pour qu’y marche mus sûs la mé

- Ah ! mocha, cha l’fait mus marchi de l’trouilli d’tous bords aveu c’te sal’té qui bout dans vot’marmite ?

- Si no n’y en mettait pas, dit yun des calfats, l’baté n’voudrait jamais démarrer du quai !

- Eh bi, qu’répounit m’n’oncle, si vot’ merchinne n’coûte pé trop chi, vous seriez bi n’aimable d’en barbouilli m’n’âne qui devit feignant. J’iécorche la croupe à coups de bâton pour le faire s’mouver, et ch’est à peine si bouge !

- Tis, mon bouonhomme, j’vas yen donner un’cuilli-à potée pour ri, et cha li fera pus d’effet qu’un vométique de pipe-à-péca de dix sous qu’t’acheterais tchu l’apothicaire ! "

M’n’oncle, coume de juste, profiti bi vite de l’occasion mais quand l’âne sentit la piaque de goudron bouillant li coller és fesses, y partit à raide pid de galop, la coue en trompette par les rues de Grinville, en cahotant et triboulant ses melons de tribord et de bâbord.

Mais dème, Loustalot fut bi gêné de l’vais parti d’çu train !

"Comment que j’vas l’rattraper ?" qu’y s’écriit.

Pis y s’ravisit et y dit aux calfats, qui riaient à en écaler yeux braies :

"Mocha, garçons, au lieu de rire de man malheux, vous devriez avé pitié de mé et me graissi le bas du dos aveu de la graisse à baté pour me donner l’pas d’âne ; j’rattrap’rais mon bourri ! "

Vla qui s’met en position !

Le calfat attrapit sa cuilli à pot et v’lan, mais mon pour bouonhomme d’oncle s’était tourné du côté de la mé au lieu de mett’ son nez du côté d’la ville. Cha fait que quand y partit coumme s’n’âne, subito presto, y saôtit dans l’bassin, où qu’il attrapit son ar’fred !

Vère, et un ar’fred qui le jetit à l’hôpital de Grinville, où qu’il en s’rait mort bi seur, si la merchine des calfats qu’il avait prinse avant san bain n’avait enco z’eu san effet après. Dème, Y faut bi qu’cha sai quéru pour faire marchi les batés ! Mais ded’pis çu jou-là, m’n’oncle n’a jamais reveu sa belle heure. C’que ch’est que d’nous tout d’même !


François Enault
Poète, écrivain, dessinateur et peintre normand.



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